Berlusconi saiu do poder

da Itália, aos gritos de
"Máfia, máfia, máfia".

Um burocrata europeu saiu
De seu trono de ouro,
De grana desviada
De uma Europa endividada,
Embasbacada.

Poeto pouco

Vivo muito,
Poesia é respirar,
É arar o cotidiano, poeto
Pouco, respiro
Muito.

Culpa de nada serve

Culpa serve apenas como desculpa
Para sofrer enquanto se é responsável
Pelo ato cometido, (falta de) atitude.

Amor-Aborto

Ninguém sabe, ninguém viu,
Ninguém viu nascer, é sentimento proibido,
É impulso emocional,
Na verdade e em verdade é sentimento canibal,
Que devora a isso, que passa, que renova
E volta ao sentimento morto de antes.

O Mar dos Afogados

Eu tô me afogando
Em conto de fada
Eu meto murro
Em ponta de faca

Sonhos e pesadelos
Andam aos pares
Tenho dor nos meus cabelos
Eu vomito na tigela

Eu respeito
Seus peitos
A despeito dos seus defeitos
Nada é perfeito,
Portanto não me censure com uma moral vã.

Kant me diz que criatividade estética é arte

E que há poetas, quase filósofos, que mudam os paradigmas com suas sensações,
Que mudam a história da arte com um garrancho, com palavras vindas do barranco,
Com inspirações que fluem como solavancos.

Poesia foge

Abandona, desampara, escapa,
É fonte, poesia foge,
É rarefeita, dissipa,
Intoxica, atarracha,
Envolve, solta, prende,
Não pode ser dimensionada,
Não pode ser formato,
É ato, e não é.

Você é o que você não lê

Você é o que você lê,
Um artigo de jornal, um romance babaca,
Uma ficção desconstruída, um bilhete de namorada,
Uma matéria de colégio chata, um livro obrigatório,
Um livro das férias, uma capa bonita que você quis colocar na estante.

E você é o que você não lê,
Os autores que você cita por cima,
O texto que deu preguiça,
A leitura que parou no sono,
A vida não vivida.

Sentimento autêntico, data comercial

Pessoas gastam dinheiro, dão presentes caros, movimentam o capitalismo,
Prefiro mover minhas mãos, sentir tua companhia e todas as coisas
Sem custo real no sistema.

Deitar no colo, descansar o corpo, compartilhar conhecimentos,
Repartir o que se guarda. De vez em quanto,
Gastar um capital em presentes pequenos
E significativos.

Aquecer

Eu ando com meu casaco grande
E sinto pouco frio, tem espaço para você se aquecer dentro dele,
São Paulo é gélida, você é pequena, o mundo é muito grande,
As pessoas são isoladas, o envolvimento é na base do calor,
Meu casaco grande nem aquece tanto, preciso do teu contato,
Preciso sentir tato, afago, amor abstrato
E substrato de fogo.

Dedicado à Priscila Jordão.

Bin Laden morreu

Bush saiu do governo, Obama falou nos microfones,
Eu nunca conheci o inimigo do ocidente, só há sorrisos,
Dentes, sucessos, pouca transparência com o público,
Um cadáver, uma catástofre justificada no assassinato,
Todos sujos de sangue, um crime, um genocídio,
O suicídio da humanidade.

Terrorismo, uma capacidade

Basta causar uma discussão, desapontar um expectativa,
Frustrar um pensamento, castrar uma produtividade,
Enlouquecer com palavras simples, retardar toda
Uma complexidade, sem bombas para detonar,
Sem nenhum ideal suicida.

Sem Pretensão

Este poema, meus amigos
Não tem pretensão nenhuma.
Adoro contradições. (hahahaha)

Este poema não te fará ver estrelas
Não te seduzirá com palavras.
Não traduzirá os sintomas de sua alma inquieta
cheia de problemas

Este poema está aqui apenas por capricho
Um mero jogar de palavras
Doce caracol verbalizado
Sem pretensão nem aprumo
Te deixa sem rumo.

Zapping nas notícias

Seus lides prendem no cérebro,
Sua compreensão falha,
Sua cabeça espalha,
As chamadas ecoam
E a inteligência vaza.

A dificuldade de passar uma ideia numa poesia

Reside na falta de percepção sobre:

1) O peso das palavras;

2) O meu desejo de escrever começo, meio e fim.

Não estar afim é uma falha de opção. Opção poética.

Dormir em um sofá pequeno

Espremer as pernas, encontrar uma posição que não cause lesão na coluna,

Vira de lado, vira de bruços, tenta não ficar com a barriga para cima,
Debruça no braço, ronca com o peso, prega os olhos,

Levanta com dores nas pernas e nos pés,

Alonga, remexe, improvisa.

Queixumes

Estava aqui eu morto de pêsames
no desalento de meus queixumes
Quão desajeitado fui, ah, pressuposto louco
com os frascos de perfumes

Sugestão de lágrimas, enquanto decifrava
símbolos estranhos que não nos deixam sóbrios
as gotas que escorrem caem das pálpebras erradas
Sob mágica quente, com a plenitude em mente
Afogo-me nos cardumes das pérolas douradas

e este véu com que me visto,
ao apagar meu lume
é negro, atro como betume
não deixa visível nem sombra de risada
e sob este espectral manto levanto
às duas da madrugada
cálido e frio, a lamentar como alma penada.

Kurt Cobain se matou em abril

No mesmo mês de uma tragédia com crianças no Rio de Janeiro
E outro assassino suicida, e o amor pela morte, e os sentimentos
Estranhos que não se curam
Colocando culpa em arma,
Em sociedade
Ou em karma.

Virada Paulista

É a Virada Cultural em São Paulo,
Um evento paulistano nas ruas do centro,
Entre mendigos e jovens, muvucas e músicas,
Barulhos e bebidas, sem sobriedade
Se viram os corpos na madrugada.

Sistema operacional open source

É o patinho feio dos software,
O programa adequado, mas mal-visto,
Mal vestido por sua propaganda ineficaz
E soterrado pelo marketing concorrente.