Meningocele

Cair na cama
De ferro e osso
Sentir na pele
Meningocele.

Entorpecentes entopem gente.

Entorpecente
Entope gente
Mensagem digna
Respeito mútuo
Meu paradigma
É deplorável
Troféu joinha
Pro responsável.

Grito

Aqui
Grito
A angústia de alguém que quer cantar
O canto dentro da alma
Não qualquer lamúria ou pranto
Nada espetacular
A marca do ser vivo
O valor de pensar

Sabores de Verão

Eu sei o que sou
Pétalas de rosa
Flutuando na lagoa

Eu sou o que sei
Sei sobre relógios
E castelos de reis

E relembro
Meus nomes
São feitos de lua e açúcar
Nuvens de chuva
Estrelas e algodão

Venturoso, eu sou
Feito de mel e licor
Um beijo, o sabor
Do melhor dos queijos: o amor

E eu lembro
dos meus nomes
feitos de lua e açúcar
e gotas da chuva que batem na calçada
daquele cheirinho gostoso que sobe depois
de terra molhada e calçada abafada

Veja só os meus olhos
Eles brilham para ti
Desejosos que são
Dos sabores
        de verão

clichê

o poço profundo no fim do mundo
me levou a pensar sobre como chegar
o que levar sobre a espuma do mar
como fazer onda com a crista
a triste vida que incita
o retorno ao saudável
o alegre despojo
de vida inerte
quase um flerte
mas não, digamos que seja assim; bisonho
claro, por que não enfadonho?
sim, algo que possa ser resumido em um clique
ou uma palavra - aplique
sem dizer besteira
ou baboseira
o clichê de primeira.

dança

dança estética
fita métrica
leve tétrica
rosto tímido

praça etérea
mar e férias
deus e as velhas.

o poço profundo
o fim do mundo

destruição

destruição... ódio
perversão
multidão
perfeição
astros de alabastros
estirados em mastros

Tergiversações Adversas

Tergiversações Adversas

Com a desculpa infindável e verborrágica
Dei-lhe as costas
Enfatizei com um aceno apático
A infeliz arrogância contida em um comentário

Vicissitudes alheias
Com cabeleiras
Evocam imagens subterfúrgias
Uma trabalheira danada para desfazer

Portanto gostaria de apresentar aqui
A desculpa sem tergiversação
E salientar o verdadeiro
Abraço de perdão.

Melhorar

Melhorar quem você é está muito distante de ser perfeito. Perfeccionismo é um erro, porque é naturalmente impossível. Melhorar significa saber acertar e saber errar. Errar bem significa estar sereno, o que ainda preciso aprender - e todo mundo precisa, nem que seja um pouco. Acertar bem é saber aproveitar. E a mistura é ser feliz.

Memória

A memória é uma obra de arte sem autor, pronta para ser descoberta, decomposta, deturpada, remoida, removida, editada ou apenas contemplada. A memória se move sem deslocar um milímetro. Esconde-se no olhar, manifesta-se em palavras, dorme na mente e guarda-se com ou sem amor.

Silêncio

Sem poesia resta o silêncio,
O desejo e o amor.

Para gerar mais poesia.

Ouvindo

Ouvir Insensatez de Tom Jobim parte o coração,
Realiza o encontro entre a minha razão e a carne,
Me faz ficar sóbrio (e triste) um dia inteiro.

Ouvir Nara Leão cantando o mesmo me faz lacrimejar
E saber do peso das palavras de uma mulher.

A verdade que ignorei da poesia

Era uma verdade sobre a ordenação de loucuras,
Da ordenação do que não deve ser dito,
Da ordenação do sentimento de impulso.

Fiquei sem poetar, sem desmembrar o sentimento que não cabia em mim,
Matei a arte, sequei a fonte,
Deveria ter ido até os versos, hoje só te peço
Que me dê explicações, arte.

Todo dia farei poesia

Enquanto me ver sem ideia
Do que fazer da vida.

Água

Escorre pelo meu rosto,
Já caiu em excesso,
Hoje pinga gotas,
Escorre pelas coxas
De um homem
Em posição fetal.

Erros em poemas

Erros são liberdade
Estética, a moral está
Na habilidade dos leitores
Em diferenciar erros crassos
Dos equívocos poéticos.

Você 10

Quis escrever centenas
De milhares
De poemas
Sobre você,
Dos meus amores
Mais sinceros, dos desejos
Que nutro por você.

Me contentei com dez poemas
Até o momento.

Você 9

Viro madrugadas e torno minha vida
Um pesadelo corrido,
Durmo cedo
E você se torna meu sonho.

Mistérios Insondáveis

Mistérios Insondáveis

A extravagância deste mistério

Insondável e sincero

Do saber

Não se sabe de onde viemos

O que viemos fazer, também não se sabe.

E o que hoje fazemos, apesar de importantes termos

Nenhuma ideia temos do porquê de sermos

A solidão do pensar às vezes leva a becos estranhos

Sem saída e com centenas de paradoxos

O que seria de nós se não existíssemos

Se a dimensão que nos é intrínseca fosse transparente

E os valores, invertidos

Todas as crenças, inteligentes.

A metodologia do pensar nos permite escrever

Nos permite construir uma imagem

E voar, como em viagem

Então voe como uma ave

Livre como a viagem

Construa, como um arquiteto

As páginas da liberdade.

.

Dois

Não se viam há muito tempo. Há quatro anos. Mas os rostos eram familiares. O sentimento também. A simplicidade das brincadeiras, apesar das dores que ambos sentiram, estava viva. Preparou-lhe um chá. Conversaram amenidades. Colocaram o assunto em dia. A noite era quente.

Conversaram sobre livros e filmes que tinham visto nos últimos tempos. Reclamaram dos salários de jornalista. Fumaram um cigarro juntos. Havia afeto, mas não houve nada demais naquele fim de dia. Mas conversaram muito. Por quase duas horas.

Ele estava despedaçado. A vida foi muito generosa com ele, mas ele foi um ingrato. A vida para ela foi mais difícil, mas ela era muito mais agradecida. Era mais íntegra também. Ela tinha cabeça de velha. Ele parecia uma criança gigante e patética.

Os inconvenientes, os absurdos e os erros de ambos o colocaram frente a frente. Já estiveram um ao lado do outro, se apoiando. Hoje não dava mais. Mas ainda se suportavam. A vida já é amarga o suficiente para se recusar uma boa conversa.

Ela notou que ele já não tinha o peso de antes. O papo liberou uma pressão que estava presa em seu peito. Eles eram dois. A noite era uma só. Despediu-se cordialmente. Sabia que ali não seria o último encontro. Mas os encontros seriam tão banais quanto este. E se conheciam profundamente.

Você 8

Musa do contador de histórias
Sinto sua falta.

Musa do contador de histórias
Você embala minhas causas.