Kant me diz que criatividade estética é arte

E que há poetas, quase filósofos, que mudam os paradigmas com suas sensações,
Que mudam a história da arte com um garrancho, com palavras vindas do barranco,
Com inspirações que fluem como solavancos.

Poesia foge

Abandona, desampara, escapa,
É fonte, poesia foge,
É rarefeita, dissipa,
Intoxica, atarracha,
Envolve, solta, prende,
Não pode ser dimensionada,
Não pode ser formato,
É ato, e não é.

Você é o que você não lê

Você é o que você lê,
Um artigo de jornal, um romance babaca,
Uma ficção desconstruída, um bilhete de namorada,
Uma matéria de colégio chata, um livro obrigatório,
Um livro das férias, uma capa bonita que você quis colocar na estante.

E você é o que você não lê,
Os autores que você cita por cima,
O texto que deu preguiça,
A leitura que parou no sono,
A vida não vivida.

Sentimento autêntico, data comercial

Pessoas gastam dinheiro, dão presentes caros, movimentam o capitalismo,
Prefiro mover minhas mãos, sentir tua companhia e todas as coisas
Sem custo real no sistema.

Deitar no colo, descansar o corpo, compartilhar conhecimentos,
Repartir o que se guarda. De vez em quanto,
Gastar um capital em presentes pequenos
E significativos.

Aquecer

Eu ando com meu casaco grande
E sinto pouco frio, tem espaço para você se aquecer dentro dele,
São Paulo é gélida, você é pequena, o mundo é muito grande,
As pessoas são isoladas, o envolvimento é na base do calor,
Meu casaco grande nem aquece tanto, preciso do teu contato,
Preciso sentir tato, afago, amor abstrato
E substrato de fogo.

Dedicado à Priscila Jordão.

Bin Laden morreu

Bush saiu do governo, Obama falou nos microfones,
Eu nunca conheci o inimigo do ocidente, só há sorrisos,
Dentes, sucessos, pouca transparência com o público,
Um cadáver, uma catástofre justificada no assassinato,
Todos sujos de sangue, um crime, um genocídio,
O suicídio da humanidade.

Terrorismo, uma capacidade

Basta causar uma discussão, desapontar um expectativa,
Frustrar um pensamento, castrar uma produtividade,
Enlouquecer com palavras simples, retardar toda
Uma complexidade, sem bombas para detonar,
Sem nenhum ideal suicida.

Sem Pretensão

Este poema, meus amigos
Não tem pretensão nenhuma.
Adoro contradições. (hahahaha)

Este poema não te fará ver estrelas
Não te seduzirá com palavras.
Não traduzirá os sintomas de sua alma inquieta
cheia de problemas

Este poema está aqui apenas por capricho
Um mero jogar de palavras
Doce caracol verbalizado
Sem pretensão nem aprumo
Te deixa sem rumo.

Zapping nas notícias

Seus lides prendem no cérebro,
Sua compreensão falha,
Sua cabeça espalha,
As chamadas ecoam
E a inteligência vaza.

A dificuldade de passar uma ideia numa poesia

Reside na falta de percepção sobre:

1) O peso das palavras;

2) O meu desejo de escrever começo, meio e fim.

Não estar afim é uma falha de opção. Opção poética.

Dormir em um sofá pequeno

Espremer as pernas, encontrar uma posição que não cause lesão na coluna,

Vira de lado, vira de bruços, tenta não ficar com a barriga para cima,
Debruça no braço, ronca com o peso, prega os olhos,

Levanta com dores nas pernas e nos pés,

Alonga, remexe, improvisa.

Queixumes

Estava aqui eu morto de pêsames
no desalento de meus queixumes
Quão desajeitado fui, ah, pressuposto louco
com os frascos de perfumes

Sugestão de lágrimas, enquanto decifrava
símbolos estranhos que não nos deixam sóbrios
as gotas que escorrem caem das pálpebras erradas
Sob mágica quente, com a plenitude em mente
Afogo-me nos cardumes das pérolas douradas

e este véu com que me visto,
ao apagar meu lume
é negro, atro como betume
não deixa visível nem sombra de risada
e sob este espectral manto levanto
às duas da madrugada
cálido e frio, a lamentar como alma penada.

Kurt Cobain se matou em abril

No mesmo mês de uma tragédia com crianças no Rio de Janeiro
E outro assassino suicida, e o amor pela morte, e os sentimentos
Estranhos que não se curam
Colocando culpa em arma,
Em sociedade
Ou em karma.

Virada Paulista

É a Virada Cultural em São Paulo,
Um evento paulistano nas ruas do centro,
Entre mendigos e jovens, muvucas e músicas,
Barulhos e bebidas, sem sobriedade
Se viram os corpos na madrugada.

Sistema operacional open source

É o patinho feio dos software,
O programa adequado, mas mal-visto,
Mal vestido por sua propaganda ineficaz
E soterrado pelo marketing concorrente.

Prodócio

Produção de ócio,
Produção de nada,
Produção no cio,
Coito eunuco,
Filho bastardo.

Conceitos

Duas meninas, uma de frente para a outra,

Duas de cabelos longos, uma tingida de ruivo,

A outra morena pura, mesma altura, rostos simétricos,

Colados, trocando selinhos, na estação Sé

De metrô, os apegos se aqueceram

E viraram beijos, e os rostos horrorizados,

Mas discretos, se avolumaram ao redor.

"Gosto muito de você" - beijo -

"Não vou parar de gostar de você - beijo,

Beijo - "Você teve um dia tenso, não teve?" -
Beijo - "Meu mundo anda fora do eixo".

O trem chega na estação, as pessoas de São Paulo se empurram

E o casal de meninas é separado - não sem antes mais um beijo -
E um homem com uma Bíblia na mão resmunga para a esposa:
"Feh, beijos, assim, ao ar livre. Tsc tsc".

A mulher concorda com o marido,

A sociedade julga a menina e seu beijo

Autêntico, o homem vai embora,

A esposa libera a cadeira para uma criança

Portadora de Down, sem mal algum.

Baseado no meu ouvido bisbilhoteiro e sem MP3 pra distrair.

Samurai ferido

Japão sob escombros
Do terremoto, coberto
Sob ondas do tsunami,
Céu anil, dia tranquilo
Em uma São Paulo hostil.

Em luto pelos desastres naturais no Japão, dia 11 de março de 2011.

Caiu a árvore

E desabaram os cabos
Do poste, cacos
De vidro do lustre,
Ficamos sem luz, no escuro,
Ficamos sem água, imundos.

Em homenagem às chuvas fortes de fevereiro de 2011 em São Paulo, na Zona Norte.

Nas Cinzas de Pompéia

Nas Cinzas de Pompéia
Soterrado por pedra-pomes
Nos labirintos da lava
Está engastado, de certa forma;
um passado vivo

O lupanar calcificado
de vívidas posições eróticas
demonstram a pureza
do quotidianum

Nas Cinzas de Pompéia
Eu vi o Templo de Vênus
A Afrodite dos Romanos
de beleza imortal

Hoje podemos contemplar
a bela Pompéia
E caminhar por entre os mortos
No jardim de fugitivos
E suas posições, talvez um pouco obscenas
Como se acometidos de vergonha
Debaixo das Cinzas de Pompéia.

Moça feliz da ponte orca

É baixinha, um pouco rechonchuda, sorriso de aparelho,
Indica aos passageiros o local da fila, mantém a felicidade
Mesmo no sol de trinta e cinco graus, mesmo com a fila de cento e
Quarenta e quatro pessoa, permanece feliz mesmo trabalhando
Embaixo da ponte.

Baixinha, rechonchuda, funcionária feliz.

Comercial excessivo

Repete à exaustão seus slogans e frases-chave para produtos randômicos
Na televisão à cabo, que você paga para se livrar dos comerciais convencionais
E comprar os repetitivos.

Redação inexistente

Reuniões de pauta no Google Docs,
Não vejo o rosto dos editores, compro drops,
Chupo bala de menta, fico sentado com a bunda
Gorda, a digitar.

Rock progressivo e punk

Lento e rápido, curto e extenso, remendo improvisado.

Poesia é um rascunho

De pintura renascentista,

É um rabiscar de anatomia simetricamente

Imperfeita,

É uma rasura rarefeita.

Poesia é uma arte extinta

Mas viva nas entrelinhas,

Viva no vazio artístico,

Viva no espaço e no vácuo

Do querer representar e no objeto,

Fluída entre a semiótica e a ontologia.

Leia poesia

Leia poesia

Você talvez irá descobrir que...



a poesia não fala só de obras,
de espaço cotidiano
da vida que cruza a rua.

- A poesia é mutante.
- ardilosa, indefinível.
- prosaica, indecifrável.
- maleável serenata.

a poesia é do ego,
que procura um abraço
sem precisar arrancar um braço.

a poesia tem estrofes
versos e compassos
ritmo sem embaraço.

a professora nos disse que pode ser heróica, decassílaba ou alexandrina -
tanto faz.
a mim importa o que a atualidade me diz
e que os versos livres dão mais espaço do que uma estrutura iâmbica.

- a poesia pode ser comparada a metáfora-
- sem a metáfora,
- é como um rei sem bispos --
- torres, peões e cavalos-
- sobra somente a Dama pra falar do amor--

ela muitas vezes fala de amor - e canta a dor,-
das moças de fino trato - passa as sendas proibidas--
de aconchego e calor - finta com desejos frágeis-
também trata a poesia - orgulha-se. mesmo desapontada--

a poesia , . , . @!5?:%
é vírgula traço pontuação reticências...
pode conter aliteração vulgarização repetenciação neologismação
até mesmo metalinguagens e compassos absurdos e erros "esdrúchulos"
e todas as hipérboles da elíptica portuguesa
a mãe gramática que ensinou Camões a navegar os Lusíadas

.a poesia já esteve presente
...com Adão e Eva
.....desde a gênese quando Deus
..........disse "fiat lux"

A poesia sempre fala do poeta
Por que nas poucas linhas que a compõem
Quem diz "Faça se a Luz!"
É o poeta.

~~~~a poesia diz tanto quanto mímica
porque os traços leves~~~~
~~~~são os mesmos dos braços que se elevam
ao gesticular emoções~~~~

- a poesia dá margem
para o mais rude dito
ser bela passagem



- você pode lê-la
- do jeito que quiser
- ninguém dá ordens ao leitor.

Ass: Rotiel Repus O.

Auto-ajuda é uma mentira

Porque você precisa ficar bem pelo bem ser a única coisa que você possui

Em um mundo infestado pelo absurdo, corroído pela verdade,

Saturado de poucas razões.

Prédio da editora Abril

Um cilindro de vidros, com jardins nos arredores, uma marginal (Pinheiros) fedida,
Trânsito de carros esporádicos, uns narizes empinados, uns sorrisos inesperados,
Um lugar bonito, um lugar grande, um lugar pequeno pra tanta gente,
Um prédio ereto, um labirinto de concreto, frio no miolo,
Abafado fora pelo sol do aquecimento, estorvo.

Almoço de trabalho

Chego, abro o computador,
Trabalho, olho no relógio,
11h, está perto do almoço,
A rua está um alvoroço,
O texto empacou, chamei os amigos pra comer,
Engasguei com um caroço, comi chocolate saboroso,
Voltei ao computador, olho no relógio, 14h,
As horas parecem que não passam - até o almoço,
É um tempo estranho, penoso e leve, trabalho,
Saio, Chego, abro o computador,
Trabalho, olho no relógio, 11h,
Ou seriam 14h? Empaco no texto,
Chamo pro almoço, engasgo com caroço,
Voltei ao computador, olho no relógio, 14h,
Ou seriam 11h?

Textos não óbvios

Como tiro de pistola
Acidental, bomba caseira
Que corrói os arredores,
Como sorte de roleta de cassino,
Como sorte de roleta russa
Com revólver no meio da fuça.

Textos óbvios

Barco de papel
Na banheira do meu banheiro,
Castelo no canteiro de areia,
Torre de cartas, trilha de dominó,
Estruturas frágeis.






E essenciais.

Sinto uma culpa

Da conversa não ocorrida,
Mas sinto que tentei,
Então se trata de uma corrida
Desonesta.

O passado

O passado não existe,
O passado existe no passado,
O passado existe no futuro,
E no presente,
Mas o passado não existe, é abstrato,
É fuga, é encontro, é volta
Até o rabo do cachorro.

Gullar diz

"Fazer uma poesia em que a linguagem nascesse com o poema",
Mas me sinto incapaz de criar algo do que fiz
Do nada, que refiz.

O pedinte com guitarra

... elétrica mostra seus dotes no cruzamento
Da Rua Augusta com a Avenida Paulista,
Na frente do Shopping Center Três,
Toca com aplificador na cintura, carregado
Com pilhas de dois As, cabelos crespos
Presos, sem feições apelativas, sem parar.

Usava uma guitarra branca,
Marca Tagima, ofuscada
Por poucas manchas e sujeira.

Poema não é só sujo

É imundo, é rastejante,
Gerninal, parasita brutal
De toda e qualquer elaboração
Mais bem posicionada.

O poema é o micróbio da mente,
A traça da ideia,
O fiapo latente.

Estação Paraíso

É um inferno de engarrafamento
Urbano em qualquer horário,
Em qualquer variável,
Para qualquer homem
Que tente mudar
Do azul ao verde
Do verde ao azul,
Das linhas do metrô
Em rede.

Reclamar no boteco

Da política, do futebol, da falta de dinheiro, da falta de amor, da falta do amante,
Do copo vazio, do vazio existencial, da essência do fundo da cerveja,
Do gosto distante da cereja, da tecnologia distante, do barulho da tevê,
Da falta de assunto, da falta de presunto, no assunto que presumo.

Ponte orca

Uma lotação detestada
Por habitantes de São Paulo
Que nunca andaram nessa forma de veículo,
Nesse remendo entre o metrô Vila Mariana
E o trem da Cidade Universitária.

É um veículo organizado, embaralhado
Pelo tráfego intenso de carros,
Sempre com uma janela arborizante,
Aberta com força, no fundo.

Poesia é uma tolice

Tola brasa, toda fama
É escama, é pele reptiliana,
É curta, é mínima, insignificante,
Fria, morna, aquecida, é uma clara
Idiotice.

Dirigir em alta velocidade

Dizem que é comum, que é como no videogame,

Que é só pressionar o pedal da direita, que é só desviar dos obstáculos,

Seguir a trilha,

Sentir a brisa

Na nuca.

Mas morro quando o ponteiro marca só 90 km/h.

Abraço a guitarra

Pensando que é a namorada,

Adormeço de braços cruzados no braço

Com as cordas rentes à pele,

E o corpo apoiado na barriga.

E sonho com tua pele aquecida.

Rabisco

Arte
É desastre
Entre meus garranchos menos inspirados,
Entre meus rascunhos largados,
Simples rabisco.

Sociedade de poetas da Avenida Paulista

Se reúnem na Livraria Cultura, perto do metrô Consolação,
Entre obras novíssimas e algumas importadas,
Ou realizam encontros na Livraria Martins Fontes, na Brigadeiro,
Entre botecos de esquina e padarias,
Ou se encontram embaixo do MASP,
Dividindo espaço com mendigos e espetáculos públicos.

Poetas da atual modernidade

Escrevem versos em monitores de cristal líquido,
Colecionam alguns poucos manuscritos de papel,
Manuseiam vários livros em tablets e leitores digitais,
Convivem com o fluxo de dados, conservam ideais abstratos.

Para 2011

Que seja um começo de década, logo após 2010,
Que encerrou o período de Bin Ladens,
Obamas, Brasil potência, Partidos dos Trabalhadores,
E todas as tendências da primeira década do
Século XXI, época do futurismo realista,
Do iPhone na ponta dos dedos, da informação
Flutuante e em nuvem (de tags e links).

Trabalho na véspera de Natal

Todos querem sair,
Todos querem dormir,
Todos querem partir e não parir mais ofício
No pré-santa-claus, pré-fim-de-ciclo.

Mas sempre há um operário de vigília
Na fábrica, sempre há um naco de trabalho
No período de descanso.

Dedos doloridos

Das cordas de nylon, das de metal,
Do corpo sinuoso, do braço estreito,
Dos sons difusos, dos acordos confusos,
Do violão que não toco, mas que me toca,
Me preenche de leves hematomas.

Faculdade Cásper Líbero

Número Novecentos
Da Avenida Paulista
Serpenteado por barulho,
Pessoas e ideais urbanos.

Número Novecentos
Que é o prédio da Gazeta,
Da pequena Faculdade Cásper
Que trouxe a formação de jornalismo ao Brasil.

Em um "prédio-labirinto",
Com sinal barulhento para os alunos entrarem
Nas aulas, com corredores estreitos,
Parecendo uma Hogwarts paulistana.

Universidade de São Paulo

Ando de carro, ando a 50 km/h
Na Cidade Universitária, em São Paulo,
Ao som de Ripples da banda Genesis
Às cinco horas da manhã, pouco antes do trabalho,
E observo as folhas e as folhas caídas
Diante de uma aurora rejuvenescedora.

As faculdades separadas por prédios
E unidas pela universidade de estudantes,
A diversidade de cores e histórias.

O nascer do sol que enaltece a beleza natural de uma USP
Lado a lado de uma Marginal Pinheiros poluída,
Pureza e urbanização juntas, incoerentes.

Bolo de rum

Vou escrever um poema
Sobre um bolo de rum
E doce de leite
E panetone
Que eu comi nas festas de final de ano,
Que era meio alcoólico, meio doce,
Uma mistura de sensações agradáveis.

Frutas secas com pão, recheio de sorvete de abacaxi,
Doce de leite lambuzado, bebida e o gosto impregnante
Na boca.

Teste do tempo

Um livro infantil desperta memórias
No vulto repleto de rugas, já o livro amarelado
Aguça o olfato da garotinha rata de biblioteca,
Diferentes memórias e o mesmo impulso,
O mesmo fluxo por conhecimento.

Materiais velhos, materiais novos
Que, poupados pelo teste do tempo,
Ou vencedores dessa disputa,
Caem no colo de diversos leitores
Unidos por uma mensagem.

Festa de Natal

Festividade religiosa
Que ganha contornos universais e ateus
Com a paz universal, o significado sobrenatural
Das mensagens essenciais ao homem.

Se resume ao velho barbudo,
Aos gordos engodos repartidos
E ao peru no forno.

Tolkien escreveu poesia

Versos incompletos de uma geografia de um mundo imaginativo,
Prosas que se desenvolvem das rimas e do inglês primitivo,
Histórias do mundo antigo de Balrogs e do senhor escuro,
Dos escudos rachados dos humanos mortos e dos elfos
Mofandos nos ermos, obra de Tolkien
Reescrita pro Christopher T.

Inspirado no livro Os Filhos de Húrin.

Rouca

Pelo barulho dos veículos,
Pelas conversas rotineiras,
Pelos locais-comuns, pela comunidade opressora
De costumes orinários conjunturais,
Opaca pelo bombardeio de dados e os ratos
Que parasitam seu conteúdo.

Por todos esses motivos
Morre a fala,
Force a barra,
Falo falece, morre a fala.

Roça

Mais longe do computador,
Mais perto das moscas, enrosco
Nos galhos jogados no matão, me enrolo
Nas folhas dos carvalhos e embaralho
Minha vida pessoal nos raios do sol.

Jornalismo é uma escola de texto

Você coloca a mão na massa sob pressão,

O prazo suprime a sua criatividade,

O texto legítimo é fatiado por outros,

Você cria seu frankenstein pessoal nas prosas.

Escrever para bons editores

Em dias ruins,

Escrever para maus editores

Em bons dias,

Escrever para todos

Correndo o risco de ser o único leitor.

Chuva repentina

Devasta o dia,
Escurece o céu,
Mistura tempos,
Reúne corpos,
Purifica o lodo e é o último banho
Dos urbanos asquerosos.

Peça de teatro amadora

É feita por atores perto da realidade,

Ainda distantes da genuína ficção,

Do mais alto calibre de falsidade e criatividade,

É o enxerto que imita a vida

E é a solidão com público amoroso,

Composto por pai, mãe a amiguinhos.

Mas é um espetáculo glorioso

Em um recinto simples, num palco sem muita sofisticação,

Próximo da verdade das coisas.

WikiLeaks

Wiki - Leaks

Coletivo - Vazamento

Coletivo dos vazamentos,

Das fofocas, da comunicação

Mais básica e fundamental,

O boato e os fatos.

Julian Assange

Cabelos brancos, um site de fundo branco,

Informações confidenciais de interesse coletivo,

Global, internacional, com informações literalmente

Desconhecidas do conhecimento geral.

É um homem contra um governo,

Pequeneza contra o complexo,

Mas é também um site contra uma instituição,

Um corpo sem barreiras contra um órgão limitado.

É um terrorista, um jornalista,

Que na verdade é apenas um espião

Levando dados ocultos aos ignorantes

Da nação, de todas as nações.

A incomparabilidade da modéstia

(Cuidado! Pode haver clichês, de acordo com os entendidos)

Posso ser chamado de louco
Mas de louco todo mundo tem um pouco
Quem se acomoda é dito fraco
E cai no buraco
Quem corre atrás prevalece
E adoece.

Quem vive de espera cedo se enterra
Ao passo que quem tudo alcança logo se cansa.

O evidente é ser modesto
a força da temperança

Insucesso

É um sucesso interrompido,

Um excesso suprimido,

É a realidade do aleatório

Imperceptível, parece

Rotina, não é

Puro fracasso.

Dirigível de chumbo

À prova de balas,
É guiado sobre a cidade,
A metrópole das formigas,
É acertado por canhões
Nos olhares humanos,
Sobrevoa as esperanças
Com peso de toneladas,
E o andar de pluma.

Eu

eu
perdido e revolto
nessa imensidão de embaraços
abrindo as janelas de alegrias
..
não tenho tempo pra abraços
refugio-me nos caprichos
obedecendo a contratempos
os meus temperamentos
..
como posso ser grande
se por dentro sou pequeno
quão grande é a lucidez
por lembrar-se da pequenez
...
como posso mandar em multidões
se quem manda são os medos
a curto prazo o passo é falso
a frase é linda e o poço é fundo
...
eu, dono de mim
rei do meu ser
impávido, gentil
um ser homem de verdade.

Você

Sim, você
Você humano, que me lê
Sinto sua falta
Mas não sinto seu amor

Você, o humano que lê
Cadê tu?

Escondido sob camadas de retalhos
Temendo ser o próximo que cai?

A gente diz que se envergonha
- não se exponha -
A gente diz que cai uma lágrima
Mas não molha uma página.

Você, ser humano
Eu quero seu amor

Replicante

Inspirado em Blade Runner

Sou chamado de artifício,

Arte ofício da mão-de-obra escrava,

Uma máquina que não se diferencia de nada,

Um desejo de ser humano,

Enquanto inteligência.

Replico o gênero civilizado,

Mas não sou mais do que fria peça

Do quebra-cabeças das invenções

Mirabolantes dessa terra negra,

Dos céus obscuros e da chuva

Abundante.

Volúvel

O texto e a poesia para qualquer tempo.

Eu vivo para dizer coisas que sei, que são aquelas que eu preciso dizer. E, para dizer sobre o que conheço, comento do que desconheço. Muitas vezes mergulho no total estranho, retirando elementos cognoscíveis. Minha realidade está no ato e nos nexos entre o que me é familiar e o que me é estranho. Eu sou uma unidade moldável, sondável. Minha essência não tem forma fixa, parecendo clara de ovo, plasma do sangue, ar da voz perdida em espaço aberto, gota de chuva e todas as partes de um todo inexato. Eu sou uma vontade de falar, um desejo íntimo, ínfimo e ilimitado de conhecer, uma substância que unifica e umidifica. Não há pedaços secos de meu ser. Estou misturado.

Sou como os nexos de uma razão cartesiana, que se explica em meditações além da física, enquanto tenho ímpetos edgarmorinianos de aliar partes totalmente desconexas de meu corpo disforme. Entendo bem e mal, justo e injusto, ético e antiético, mas brinco de misturá-los no caldo de minha própria pele. Identifico-me com atrocidades na mesma proporção que os amores mais piegas e as indiferenças mais atrozes. Não concebo nada estático, exceto elementos que me ajudem a mover mais e mais a minha sopa compartilhada com todos.

Estou molhado. Sou molhado, enrugado, úmido e não vejo separação dos outros. Os plugues eletromagnéticos preenchem minha nuca com pulsos energéticos que alimentam meus circuitos. Eu me informatizo. A minha saliva é a via mais honrosa da vida. Os meus dedos são instrumentos do ofício do registro. Eu sou máquina e animal, o todo parcial. O absurdo mágico me preenche de graça e me impulsiona a interpretar do meu jeito, sempre de olhos abertos às demais formas. Tudo a mim existe, mesmo quando a verdade é mentira.

Eu não acredito em bloqueios e os dilemas me parecem anseios. Eu durmo apalpando os seios do fluxo, abraçado na teia dos contatos. Minha substância é viscosa, mas tem cheiro e aroma aprazíveis. Meu líquido é preenchimento. O vazio me parecia algum aspecto de contentamento.

Sei que não existem paisagens simples, por mais que existam padrões humanos de representação. Por isso, sempre me enxergo como o caos das informações em caixas elétricas de comunicação, assim como me vejo nos livros velhos e filosoficamente empoeirados. Das correntes elétricas ao papiro deteriorado, eu sou o conhecimento da pele e do osso, da superfície e da ontologia. Eu sou sujeito interpretante e coisa. Eu sou a coisificação que representa, continuamente.

O livro que se lê no metrô

É o mesmo folhetim de rápido consumo,

Ou é uma obra de imersão, uma alienação da realidade

Dentro de uma liberdade poética,

A obra literária de metrô é aquela que não se abala

Com o ritmo das pessoas e que não sofre

Do balanço dos ônibus de São Paulo.

Uma obra de metrô é uma obra de trem,

Uma obra de viagem passiva e de paisagens

Sem nenhum detalhamento, do isolamento

Em uma caixa de ferros e rodas, prisão

Flutuante.

Transcrever

... é transpor o que deve ser escrito e
Extirpar o que resta do meu ente,
Dando vida ao que não respira,
A única mágica possível.

Mas escrever, transcrever, transpirar é correr o risco de cair nos deslizes pessoais e alheios,
É perder-se em todo e qualquer referencial,
É cair num código alfabético, tentando traduzir o que não se explica pelos códigos da matemática.

Busca da aritmética do espírito,
Da geometria dos desejos,
Extrapola os limites do meu corpo,
Gera feridas na minha mentalidade
E metamorfoseia minhas conclusões.

"escrever dói"
Segundo Fábio Fernandes

Força transpondo

Obscurece meu entorno, esgota minha energia,

Me faz machucar quem amo, exterminar quem sou,

Avacalhar minhas razões, não canalizar meus medos.

Direciono as forças, não deixo-as transpor,

Não ergo a mão para ferir quem me afaga,

Mas tiro a adaga que me corta, que me rasga.

Meta: duas linhas

Duas linhas, duas palavras,

Duas migalhas de pão aos pombos,

Dois textos na redação ao seu editor,

Dois beijos na testa da mãe,

Dois beijos na boca carnuda da namorada,

Dois terços de um quarto da minha essência

Que vive nessas linhas sem sentido,

Duas linhas, duas palavras, cotidiano.

A tal literatura

Diz-se significativa, diz-se essencial,

Diz-se estrutura fundamental,

Entrelaça nas relações humanas essenciais,

Vive naquela besteira chamada poesia,

Vive na boca dos tolos alegres.

Mas nasce na água corrente,

No lodo urbano,

Nos sentimentos insanos.

Chuva de verão

Alívio, refresco barato,

Água de metrópole chuva, água trovoada do campo,

Úmido, me aborreço.

Vem e vai. Suja e muda

As circunstância, deixa interminado

O acontecimento.

Ontoverbologia

O ser precede o verbo,

O verbo anuncia o ser,

A ontologia se confunde com o ato,

A substância se confunde com o formato.

A tola filosofia forma os tempos verbais simétricos e

Os verbos dispensáveis criam o mais profundo pensamento.

Fim de década

Começou em 2001, acabou em 2010,

Começou binária + 2, terminou do mesmo jeito,

Teve bandas de rock insossas, teve blogs abundantes,

Teve muita rede, teve muita solidão,

Teve pouca política,

Teve muito alarde,

Teve planeta morrendo,

Teve palavras escorrendo,

Tempestade muda em dez anos, binária, ordinária.

Anarquia consentida

"Ninguém te representa" vi pichado na rua hoje, em São Paulo, representa um sistema

Falho, um presidente marionete, um deputado que rouba, um ceticismo que arromba,

Ninguém nos representa, ninguém me representa, ninguém representa ninguém,

Vi pixado nos muros paulistanos, vi estampado nos corações marginais,

Vi paralelo ao núcleo que nunca sabemos, acreditamos no capitalismo,

Sonhamos com o socialismo, vivemos na anarquia consentida.

Redação de jornalismo

Todos são céulas, em suas mesas, em suas divisões, em sua linha de produção,

Computadores abertos, mentes escancaradas na imaginação, ceifadas na edição,

Sistemas de pessoas, pessoas mecanizadas, textos terceirizados de agências de notícias,

Um pouco de criatividade, um balde de café, salas envidraçadas

Para revelar o calabouço do escritor.

A essência do futurismo e dos deslocamentos de tempo

É falar sobre o presente, em tom retrô, em tom posterior, em transição, sem ponto fixo,

Como desenho disforme, homens distorcem, enredos contorcem,

Robôs caminham, cavaleiros derrubam dragões,

E eu viajo em um punhado de papéis,

Dentro do metrô.

Rimas estúpidas

Quero expurgá-las, matar todo o lirismo, criar um cinismo quanto às formas, deturpar

Toda hora meu senso comum, estuprar meu estilo, devorar meu intento contente,

Criar formas assimétricas, métrica da dieta, suco de soja.

Poesia de todo dia

Começa com um verso, um pedaço de migalha, um nada do nada, que nada por oceanos cotidianos,

Que navega na minha cabeça em fragmentos, que começa com a tinta no papel, no barulho

Das teclas incessantes, da minha sóbra loucura intinerante,

Encosto a pena, o dedo, o pensamento, o verbo, o sujeito e o predicado,

E começo a escre...

Androginia de David Bowie

Não é apenas fantasia, purpurina, lantejoulas, visual, design, maquiagem, lápis de olho, futilidade,

Utilidade, masturbação, mas é uma dubilidade vocal, são palavras paradoxais, voz de veludo,

Texto peludo, cheio de roquenrou e complexidade.

O labirinto de Cortázar

Me prendo nas paredes, nos contornos

De uma mulher nua, de uma palavra dura,

Encrostada numa realidade crua, de entornos

Com estorvos, livro dobrado, gasto, rasgado,

Personagens ralos, última palavra regada

Ao jazz do nonsense.

Escritor argentino descortês.

Augusto de Campos e a poesia concreta

Matéria original do Bola da Foca

"Hoje, escrevo três poesias por ano" afirmou, humildemente, o histórico poeta Augusto de Campos. No último dia 20 de novembro, Campos esteve na Biblioteca Alceu Amoroso Lima, na Rua Henrique Schaumann, perto da Avenida Brasil, em São Paulo.

Explicando sobre os movimentos paulistas de arte contemporânea nos últimos 60 anos, Augusto de Campos falou do relacionamento dos jovens paulistas de 1945 com as artes plásticas e como eles empregaram isso na práxis poética, criando o movimento concretista na poesia brasileira. "Fizemos muitos trabalhos visuais".

Poesias como "Luxo Lixo" e vários trabalhos gráficos de Campos foram lembrados. "Havia também o Décio Pignatari, que era ligado com a publicidade. Foi o nosso marco na história".

Atualmente, Augusto escreve na internet e confessa que gosta de computadores desde quando teve seu primeiro Mac, na década de 90. Sobre assuntos delicados, como a briga com o poeta Ferreira Gullar, ele foi sucinto e disse que os desentendimentos foram pessoais. Disse que Gullar roubou as atenções das primeiras exposições de arte concreta com a poesia "O Formigueiro", que ocupou uma sala inteira, mais do que os demais artistas.

Confessou que ele já não não faz poesia concreta, com apelo gráfico. Citando um exemplo do irmão, o já falecido Haroldo de Campos, Augusto comentou sobre a frustração de ser sempre citado como um "poeta concretista". Ele acredita que será sempre lembrado por isso, mas que hoje já faz um estilo diferente de arte, sem rótulo.

Olhos dormentes

De pé, com sono,

Eletrizados, insones,

Vidrado no monitor

E desmaiado no interior.

Olhos sem cama, olhos dormentes,

Olhos carentes, olhos ciganos,

Perco todos os encantos

De pé, com sono.

Sábio

Trapped inside a letters maze,
enclosed in a word cage,
The syllables mage
is nothing more than blank page.


Crê-se puramente na existência
Pautada a duras penas
Corroborada através de tempos.

Antes que falte inteligência
Aqui vão as palavras de advertência:

O homem, o mírmidon
raça bruta de trabalho
no bruto físico se orienta
e toda a fraqueza dispensa

Cala-se perante a palavra
Fraquejante e movediça
Dobra-se à torpe oração
O suplício, a emoção
É consideravelmente vil
E perfunctória, pele-de-lobo

Obedece em sentido, manso e servil
A perfeita ovelha do mais pérfido pastor
O mais dócil estudante do professor impostor
Pende a cabeça de um lado, derrotado
Para ouvir seu próximo ditado

Não obstante, não fez os deveres de casa
Como castigo, a tosa
Ou chapéu de burro.

Meia noite não existe... hoje

Os ponteiros brincam

Com nossos anseios, indicam

Nossos atrasos, nos matam

Em cheio.

Os ponteiros são

Como flechas, então

Apodreço diante de pontaria

De seus eixos, adoraria

Sentir seu pulso,

Seu impulso.

Hoje sumiu uma hora

Enquanto andava sozinho, em madrugada pós-chuva,

Em secura de aquecimento global, em solidão comunitária,

Em cotidiano ordinário de metrópole.

Hoje sumiu um pedaço meu, um pedaço teu, correu um pedaço ateu

Por todos os homens, uma partícula cética do tempo perdido,

Desapareceu um número do binário do computador,

Gerando travamentos e sofrimentos.

Meia noite não existe hoje,

Nem a hora zero, nem a metade noturna,

Oportuna de se deliciar com a lua.

Meia noite não existe hoje,

Assim como não existem anos zerados,

Nem abstrações do vazio ou anseio

Hostil, há doces em todo o amargor.

Poetizo sobre horário de verão, mudo,

Para falar sobre tempo lunar, sobre a caminhada solar

Entre as trevas das faltas interiores de todo mundo.

palavradesordem

descalçar a palavra

desamarrá-la

levá-la ao barro

tirá-la

socá-la

vesti-la

não deixá-la sendo aquilo que ela não é nem nunca poderá ser

algo assim único intangível uniforme

sujá-la

do que ela mais precisa

da desordem.

ítalo puccini

antifona do prazer

AH, SEDUÇÃO, PRAZERES

MORANGOS CEREJAS DAMASCOS PESSEGOS
GULAS PECADOS DA CARNE
ORGIAS DELEITES, DOCES CARNES TENRAS
ENCANTOS E SEREIAS
SERPENTES E CORNUCÓPIAS
VOLÚPIA COPIOSA QUE INFLAMA E ESTREMECE
O ENCONTRO VOCÁLICO SABOREIA LINGUAS
E POTES E POTES DE COMPOTAS E MEL
- O HIATO QUE SE FEZ DE FATO -
É PAUSA PARA ENTOAR A MELODIA
O HINO ABSOLUTO DE SUBMISSÃO A DIONISO
BRINDAMOS À SUA SAÚDE
A NOITE AVOLUMA-SE
E O NEGROR SERENO E QUENTE DAS DANÇAS ÉBRIAS
É OBSESSÃO É DESEJO
QUE SEJA INFINITO
PORQUE O ORGASMO
É PRAZER ILÍCITO

NUNCA NUNCA FARÁS LÚCIDO.

a paixão do cristo

Não sejas hipócrita a ponto de me negar
e nada saber a meu respeito
Eu penei teus pecados
E lavei tua alma
Com meu sangue de milagres

Meus ossos em pó tornaram
Mas palavra - ainda queima
Lembra o sacrifício com hálito de fogo
Porque a cruz foi o menor dos males

Não sou eu quem fará da água mais vinho
E nem de quatro multiplicarei mil
Saiba porém quando embriagar-te
Chamarás meu santo nome de sutil

Tu rastejas, criatura vil
Cega em orgulho pórfiro
De nódoas escarlates
Dos mais vários vícios

Pois bem não me acredites
Pois fui bem alma iluminada
E já passada
Mas há quem diga que vivo
E Ilimitado.

O dom.

(Seu som é ouro
Sem versos mancos.)


Meu dom põe fogo
Nos olhos dos mansos
E da mansidão a tristeza
A invadir seu espaço
E a violência - que pena
Toma o lugar do abraço.

o poema

O som deste poema é rouco,
E seu ritmo é coxo.
A sua forma é irrelevante - talvez um soneto.
(de cinco quartetos)

A estrutura das estrofes é mal escorada
Precisa ser criticada
A rima é exagerada
pobre e antiquada.

O conteúdo é fraco
fragmentado
Perdeu-se nas sílabas
Que não são contadas

A lógica é falha
Rompe e se espalha
Não obedece a métrica
É uma filha bastarda

O poeta lamenta:
"Não posso mexer mais nele
Não há metáfora que ilustre
O poema que não deu certo."

Poema Pirovulpimaníaco

Quer mais de onde veio?
Procura mais de belas frases que decoram enigmas?

O senhor do mundo, o psíquico
Que diz dos ignorantes que não esclareceram a questão?

Pois que fiquem mais um tempo
Decifrando o que não se decifra
Replicar paradoxos
É meu mistério
Descobrir a essência dos mestres
e redarguir suas pontuações
É seu trabalho
-
E já acho hilário
Arrastar essa arenga
Como um macho que procura a fêmea
E não despacho
O seu desdém,
e nem também o amor que tem.

Descubra então
A partir de já
O mais sublime pináculo verborrágico já proferido
(e escrito)
Pelo mestre aqui
Que de mestre já está cheio
(e sem nenhum discípulo) - ou escrúpulo?

Inescrupuloso É
Aquele que ousou profanar meus segredos
Mexeu com os mais estimados neologismos
E que se danem os próximos "ismos"
Que um sismo derrube
A biblioteca de Alexandria
E que perturbe
A derrocada da Alegoria
Que já é grande
E me enaltece
Eu sou um Deus
e você reles mortal
Que me lê, que se ri
e que se compraz
com coisas muito importantes.

Mas o mais importante é
Não se deixar esquecer
Pois então que não pereça
Não feneça
A sua essência
Não se deixe enganar
Pois já está sendo enganado,
Obrigado.

:)

O estranho familiar

Sempre gostei de encostar a caneta numa folha em branco, manifestando desejo estéril de registrar coisas que não conseguirei lembrar. Não sei se os escritos fluem bem, mas sempre me lembro de referências quando resolvo me manifestar em palavras. E uma experiência surreal, rica, vasta e aterrorizante que me tocou foi a leitura compulsiva do curto e profundo O Estrangeiro, do franco-argelino Albert Camus. Tudo lido em uma tarde de fim de primavera e começo de verão, com um deus solar tão quente e enlouquecedor quanto o calor da Argélia.

Mersault não chora no enterro de sua própria mãe e provoca a revolta silenciosa das convenções sociais. Eu choraria na morte da minha progenitora, mas entendo o personagem. Muitas vezes, não me sinto livre para manifestar abertamente o que sinto, e o jogo social de convenções é muito cruel. Mersault deseja apenas sexualmente sua parceira. E verbaliza isso. E essa mistura de homem e animal é presente em todas as pessoas, mesmo que essa natureza se esconda em uma suposta racionalidade.

Mersault mata um árabe a tiros. Mata a tiros por causa do Sol. Explica isso ao tribunal, que o reprova e o condena à morte. Mersault aceita a morte como uma vitória, porque a aceita e porque não quer entender seus motivos. Tudo, nesse jogo de ação absurda, é gratuito. O mundo, subitamente, ganha um ar de aleatoriedade que é a verdade absoluta dos fatos, mesmo dentro das crendices mais fanáticas no destino. O curso da vida não é nada mais do que a soma de seus fatos, com ou sem razão. Aquela leitura preencheu meu cérebro por horas, dias, meses, anos. Aquele Mersault era o abandono definitivo do passado e do futuro, além da aceitação da condição humana como animal. Animais dotados de sociedade, tecnologia e todo um sistema próprio de linguagem, mas ainda selvagens.

E aquele assassinato tornou-se a metáfora da escrita para mim, que é o amor da minha vida. Escrever é um absurdo. O documento escrito cria uma segurança para o homem. Preenche-o com um passado e um futuro. Preenche nossos conteúdos. No entanto, as reais motivações para se escrever são tão aleatórias quanto matar uma pessoa. Não precisaria escrever, pois outro o faria para mim. Não preciso correr atrás de uma informação, se existe um jornal que pode ser comprado, ou uma fofoca que pode ser ouvida.

Mesmo assim, eu ouso escrever. Ouso assumir o assassinato como Mersault e aceitar a sentença desse ato. A punição por escrever é saber que o passado e o futuro, um dia, serão varridos do mapa. Não há conforto.

Pra que serve?

Respondo com sinceridade:

Pra que serve um Avatar?
Só pra vender mais pipoca e ingresso?
Só pra divertir as noites tediosas de um povo brega que se deixa manipular tão facilmente por opiniões obtusas e ridículas, que não expressam nada absolutamente sobre nada e que ainda por cima facilitam a disseminação de partículas radioativas que fazem o cérebro enguiçar e trabalhar mais lentamente, contendo vírus que disseminam pragas que se alimentam de neurônios...

Já percebeste o quanto é importante saber da serventia das coisas?


Para que serviu a diáspora?
Só para disseminar mais judeus no mundo que contaminam o universo com versos de Hitler ( pois para quem não sabe, Adolph era fantoche de Judeus)

Para que serve o cotonete?
Só para empurrar mais sujeiras dentro dos ouvidos? Como se eles já não tivessem muito com o que se ocupar ouvindo diariamente besteiras que nada nos ajudam na nossa luta contra o controverso?

Pra que serve a mosca da fruta?
Só pra levar palmada? Ela nem tenta se esquivar, coitada!

Pra que serve a poesia?
Esgoto de cérebros contaminados por versos de Hitler e tantalizados pelas mesmas partículas radioativas que tentam ameaçar o mundo com seus esporos disseminadores de pragas alienígenas?

Pra que serve a serventia?
Pra deixar o servente que me lê um pouco mais confusos sobre as atrocidades cometidas neste poema NEM SEI SE DEVO CLASSIFICÁ-LO COMO TAL

Para que serve a claustrofobia?
A claustrofobia serve para muitas coisas, entre um de seus principais usos está o discernimento da insânia e da lucidez, pois uma vez preso dentro de uma Virgem de Nuremberg eu prefiro que Hitler me liquide pessoalmente.

Para que serve a paródia?
Para os de cérebro enguiçado e pouco criativos ganharem dinheiro com perdição de auditórios.

AQUI EXPONHO ALGUNS VERSOS DE MEU CÉREBRO ENCUCADO COM A RETIDÃO ABSOLUTA DE COISAS.

Para que serve?
Não sei, funciona?
Certamente, por quê?
Acostumbra-te.

Indubitavelmente..

Foi a palavra que escolhi
Porque encontrava-se logo ali
Na esquina do "não tou nem aí".

Fez parte do meu show
Muita bebida e roquenroll
Muita flor, que flor!

Indubitavelmente
é evidente
que não restam dúvidas.

Indubitavelmente.. em débitos
Descrédito com a sociedade
Deves muito? Devo tudo!
Devo tudo a você
Devo sim
Devoção.

Dividi!
Dividendos desacompanhados
Despejados
Desfolhados

Afago um trauma
De infância
Ambulãncia?

.. redundância.

Indubitavelmente
Indubitabilizei
O indubitabilizável? . Não
O neologista? O proctologista?
O minimalista?
O protagonista?

Indubitavelmente, foi a palavra que escolhi.

O Jardim de Rosas

Veja! Há flores hoje, em um campo onde não haviam;
Onde planta nenhuma crescia - nem a grama e o musgo
não conseguiam nascer

De um arado e muita labuta a força fez-se música
De esforço de bom grado e de luta que faz parte
E com muitos calos forma um belo gramado
A terra infértil ontem
Hoje incuba sementes de arte.

Essa semente de arte fez-se rosa
Vestida de veludo, doce
de um púrpura intenso
profundo.

O canto do Galo

Cinco horas da manhã e nem bem havia cerrado as pálpebras e lá se vai Pedro para longe do colchão duro, mas quente.


Ainda sente o perfume distante de uma cachaça amarga, tomada ao som de conversas atravessadas, em meio a rodadas de palitos na noite anterior, na birosca do Simão.

- Diabo de galo miserável.

A leiteira só esquenta água. Do lado de lá tem chá, presunto e muito queijo com pão quentinho, do lado de cá, o pão ainda dorme, há pouco pó para coar e o que sobra é fé.

Veste um pouco de calça e enfia as butina. O candidato do boné já retornou ao anonimato. O da camisa promete.

Não reclama da vida, nem da mulher, muito menos dos filhos. Não têm culpa de nada. Dormem os inocentes. Um beijo na mulher, que deixou a marmita no forno, com a sobra da janta que sobrara do almoço. Ela nunca saberá de Leonor. Beija os filhos, cada qual à sua maneira, mas com afeto indistinto. Não esquece um só dia.

- Se eu pego esse galo desgraçado, acabo com ele.

Cinco e meia, tá na hora de tomar rumo.

Desce a rua, atravessa a passarela, dobra a esquina, pula o bêbado, leva a marmita morna, espera o sinal fechar, desvia do carro, aperta o passo, não vai perder a hora.

Tira do bolso duas notas e uma prata, espera na fila, troca por bilhete, passa a catraca, espera na fila, desce a escada rolante, vira à direita, entra na fila, espera na fila, empurra a fila, a fila o empurra, perde a condução. Espera de novo, lá vem a condução, entra na marra, se segura como pode, se espreme, se enrosca, se entorta, segura a marmita, olha a curva! Olha o freio! Mais vinte paradas e será nossa vez! Olha o breque! Lá se vai a marmita ao chão. Ficam o arroz o feijão e o ovo estrelado, mas rolam as lingüiças, que não vão muito longe. São pinçadas de volta, assopradas e bem guardadas. Não vai deixar cair de novo.

Chega ao destino. É empurrado para fora do vagão, entra na fila, sobe a escada rolante, dobra à esquerda, passa na catraca, ganha a rua, de frente à igreja, com o polegar direito, parte a cara em quatro, o peito em quatro, segue adiante, chega ao canteiro. Não esquece o ponto.

Qual é o andar de Pedro? Apressado, mete a mão na massa. Qual é o andar de Pedro? Põe o capacete e sobe a escada devagar. Passa o segundo, o terceiro. O quarto trem três quartos, o menor maior que seu barraco, o maior é o sonho de toda uma vida. Continua a subir. Qual era mesmo o andar de Pedro? Pára no sexto. Não há mais andar.

A visibilidade é boa, a poluição ainda não é sufocante, as buzinas dos automóveis vão aos poucos substituindo as piadas de passarinhos. Não tem graça nenhuma, é piada cada vez mais rara. Não vai rir de nada.

- Ainda mato aquele galo filho da puta.

É bom de colher, sapeca a massa, pega a lajota, uma a uma, vai sumindo a paisagem. Aparece a cachaça não se sabe de onde. É hora do almoço. Toma um trago, faz cara feia. Pega a marmita e se vira para o canto. É bom de colher. Não quer companhia.

De volta à labuta, ainda zonzo da pestana breve. Cambaleia por entre as lajotas e meias paredes. Fabrica um quadrado vazio. Aos poucos vai se erguendo o labirinto e o homem lá, se encarcerando. Cadê as piadas? Cadê a luz? Não ouve as buzinas.

O galo canta fora de hora em cima do telhado. O sol fica vermelho.

No canteiro é hora de trocar de andar. Não quer falar. Vai até o fim da laje. Olha para baixo e vê os transeuntes a esquivarem-se uns dos outros, escolhe o momento de calmaria. Não hesita.

Qual é o andar de Pedro? Pedro não tem andar. É pássaro, mas não voa. Não é rei, mas sente-se príncipe. De pernas para o ar, não quer voltar.

Pressente o momento em que todos o cercarão estupefatos. Indignar-se-ão por ele interromper seus dias com sua vida banal. Não tem esse direito.

Lembra-se do galo, da mulher, das crianças, de Leonor. Esfrega os olhos. As lágrimas molham o cimento. O cimento arranha seus olhos. Seus olhos vêem o sol vermelho. Não os fechará.

Ônibus, carros, motos, pedestres. Todos param. O mundo finalmente parou para ver Pedro. A cidade não é toda de pedra.

Sem complicar

Ela caminhava alegremente pelo espaço destinado às pessoas que não possuíam aparelhos de locomoção por força motora autônoma e artificial quando avistou aquele que num certo período indeterminado e não presente de vinte e quatro horas viria a ser o ser que a assumiria como a única com a qual ele teria uma relação de fidelidade para fins de sentimentos nobres e geração de seres menores apenas em tamanho e de características genéticas oriundas da combinação das suas e que levariam parte da composição de seus desígnios fonéticos.



Ele gostou dela e a desejou.


Ela não conseguia concatenar um processo sequer de sinapses bem sucedidas que implicassem em resultados satisfatórios do ponto de vista da ausência absoluta de qualquer razão que fosse capaz de resumir o volume inestimável de sensações corpóreas que se acumulavam naquelas três repetições de centena de segundos subseqüentes.


Ele tomou a iniciativa e foi falar com ela.


O processo de inalação e eliminação do elemento gasoso fundamental para a manutenção da vida ganhou sincronia desproporcional ao habitual nas vias condutoras do invólucro carnal daquela representante do gênero superior. Percebeu que já não era a principal condutora dos movimentos do sistema articulado.


Ele segurou a sua mão e curvou-se até tocar-lhe seus lábios na branca tez.


Para ela a propagação da energia que emanava do corpo celestial maior desapareceu e apenas a ausência poderia ser captada pelos seus dispositivos perceptivos.


Ele a segurou e com um copo de água trouxe-lhe de volta à consciência.


Ela dirigiu-lhe uma formação simples de palavras em tom interrogativo a respeito do sucedido.

Um mau súbito apenas.


Jamais se daria por plena a proposição do cavalheiro. Procurou auxílio profissional daqueles cujo ofício é reorganizar os pensamentos e domar os impulsos, mas nenhuma proposta de resolução de dúvidas foi bem aceita. Restava-lhe as palavras sugestivas daquele ser que mais estimamos por ter nos gerado, parido e alimentado até que ganhássemos auto suficiência e responsabilidade sobre nossos atos. Foi um hiato temporal que não contabilizou mais do que duas vezes a centena de milésimos:


- É o amor, minha criança.